第一百二十章 你好,艾露玛

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五秒。

秒针敲动。

咔哒。

定格的画面中，伊斯塔高举右臂，滔天的洪水直冲云霄，而他那已无血色的脸上只有满腔的愤怒。一只布满了污秽的触手嵌在了他的胸口之中，却因一道钻石般的光晕难进半寸。

手持塔盾唐吉诃德俯身弯腰，漆黑的锋刺穿透了屏障，却停滞在了守护者之盾面前。飒爽的面容上只剩下肃杀之意, 唐吉诃德双眼钉死在了虚假身上，她的防御却一丝一毫没有偏移过艾露玛。

圣殿骑士团早已立出了架势，宛如钢铁洪流的他们像是一只锋利的巨矛，死死地将那些想要跨过他们的邪诞钉死在原地。一天的时间，他们失去了最好的队长，失去了最好的将军, 但他们没有失去克里斯汀带给他们的勇气与荣耀。

虚假的触手无处不在，他的愤怒与恐惧夹杂在一起, 那双宛如地狱一般的瞳孔里满是荒诞的颜色。他不明白为什么人类会如此迅速的组织反攻, 也无法理解他们为什么敢去直面自己，直面他们无法对抗的存在。

连天生就拥有力量的怪诞都无法抗拒我，你们凭什么？

三秒。

秒针转动。

咔。

虚假长大口器，浑浊的腐蚀液体凝聚在其中。他现在只想要杀死这些人类，杀死这些胆敢挑战古神的人类，只要杀死他们，自己就还有机会成为文学之神。

艾露玛紧闭双眸，她感知得到战场上的厮杀是何等的惨烈，她也能感受到唐吉诃德被刺入胸口时沉闷的呼声。当她却只是静静的站在原地，蓝色的长裙在这场血与锋遍布的土地上宛如一颗璀璨明珠，让所有人都获得了心灵上的力量。

这并不是绝望的时刻。

两秒。

咔。

浓烈的，散发着令人眩晕气息的酸液从虚假口器中迸发，所有人都看的到那其中腐烂的气息。

“列阵！！！！”

没有人选择退缩，也没有人选择避让。他们没有回头，却看到了艾露玛, 看到了那个手持权杖与钟表, 等待着最后一刻到来的女孩。

他们看得到，现实世界之外, 名为周离的勇者正在寻找希望。

圣殿骑士军团早早将架势列出，他们抬起头，怒视着那毁灭般的恐怖酸液。他们手中的盾牌与剑散发着耀眼的光芒，这是名为克里斯汀将军留给他们的，最宝贵的礼物。

手持塔盾，站在第一线的唐吉诃德微微俯首，她没有祈祷，也不是懦弱。她只是想起周离曾告诉她，骑士的美德就是保存自己，与敌人周旋，奉献这种事情是最蠢的行为。

“抱歉，周离先生。”

微启朱唇，唐吉诃德闭上双眼，守护者之盾的徽章开始泛起钻石的光泽。她身后一百名宣誓的骑士站在原地，他们的信念合为一体，凝聚在了那个如蔷薇般的少女身上。

一秒。

酸液的腐蚀让第一个圣殿骑士的士兵失去了双臂，他却没有任何的“本能反应”，这个二十岁左右的年轻人死死地咬着牙关, 紧盯着那即将吞没自己的酸液，发出最后的怒吼。

唐吉诃德的盾牌已经被腐蚀出了巨大的坑洞，一丝酸液将她右臂的臂铠彻底崩解，森森白骨从孔洞中露出。她没有感受疼痛，也没有任何的痛楚，她现在所做的，就是将盾牌举起，保护身后的少女。

结束了。

就当那酸液即将吞没圣殿骑士，即将腐蚀唐吉诃德的一瞬间，时间凝滞了。

割裂，痛楚，撕碎。

虚假第一次无法用言语去形容自己体内究竟发生了什么，他此时的脑海之中只剩下直击灵魂的撕裂感。那是一种虚无的、痛苦的回音，他听不清楚，也不敢听清。

不对，不对！

虚假那庞大的身躯开始迅速缩水，那酸液也变成了一滩无害的污水落在了地面上。它惊恐地呼喊着，却无论如何也喊不出任何一个字符。

它开始恐惧，开始颤栗，它不知道自己身上到底发生了什么，也不明白为什么自己会如此痛苦。

“你所做的一切都只是徒劳的无用功。”

乌云之中，金灿的阳光穿透了黑色的帷幕，落在了大地之上。在这许久不见烈日的约旦之中，虚假撕扯着自己的身体，痛苦地无声高呼。

周离从一旁缓缓走出，他的手中拿着一支笔，一支没有任何力量，只是装了半截墨水的钢笔。他看着虚假，淡淡地说道：“就算你真的成功了，你用人类最美好的灵魂写出了属于你的作品，你也依然无法成为文学之神。”

“不可能！不可能!”

听到这句话，虚假顿时疯狂地抖动起来，他恶狠狠地盯着周离，愤怒地吼道：“只要完成作品，只要完成作品！我就能获得文学权柄的认同，我就能成为文学之神！你在骗我，你在骗我！！”

“你知道你为什么永远都无法成为文学之神吗？”

周离突如其来的话语让虚假怔住了，他刚想要反驳，余光瞥到了周离手中的笔，随后，他似乎明白了什么一样，如遭雷击。

“当你认为文学的本质就是虚假，就是人类的自我欺骗时，你就已经失去了成为文学之神的资格。”

走在铺着阳光的石板路上，周离的软皮鞋跟发出了沉闷的响声，他俯下身，眼中浮现出恐慌的虚假，平静地说道：“真正的文学，是爱。”

“不可能！”

咆哮着，虚假像是假借虎威的狐狸一样，绝望地喊道：“你们人类都是自私的，充满仇恨的。你们只知道在书上写着空无一物的幻想，你们永远都用笔与纸倾泻自己的欲望。你说的爱不过是你们虚伪的善意，恶心！恶心！”

“文学之神因人类之爱而诞生，又因热爱人类而赴死。”

将钢笔的笔尖轻轻搭在了虚假的身上，周离看着虚假，眼中却浮现出那个温和的、只见过一次面的男人。

“文学，是人类创造的。”

钢笔刺入虚假的心脏，在最后一刻，虚假明白了周离口中的话语，他的脸上浮现出了死灰的颜色，还有深切的绝望。因为他终于明白，自己做的一切，都只是个笑话。

真正的文学之神，不是托马真，也不会是自己。